Anatomía de una ventana II.

Hay huracanes que sólo arañan el cielo. 
Hay huracanes que sólo trastocan su color. 
Hay manos que podrían sostener todo un firmamento.

cgb

Deporte extremo.

Eres un riesgo poético
para mis
manos.

cgb

Nutrexpa. Los grumos.

Tienes la esperanza
espolvoreada en un bote
de colacao vacío.
Algún día la sacarás a cucharadas
como quien va a servirse
un gran vaso de leche. 

Guardas también
las servilletas y el
mantelito.
Nunca se sabe cuándo
vas a tener que recurrir
a ellos.

Lo mismo los días y
los meses te tienen
preparado un buen desayuno.
Eso sí, con croissant
incluido.

cgb

Costumbre dominical

El tiempo
en una taza
de café. 

cgb

Santiamén.

Y contar hasta las
milésimas de
segundos.

cgb

Sin título

Todo es lo mismo. Nada es lo mismo. Nada cambia.
("Islas de cemento". Havalina.)

Tan ausente el eco
que se convirtió
en silencio.

Mínima oda a una camisa de cuadros de los 90

Tan cálido el abrazo que aún 
recuerdo el tacto de tu franela 
sobre mis puños. 

Tan fijos los puntos cardinales 
de tus líneas que aún puedo
sentir la aguja que los unió
punzándome las manos. 

Una obra maestra de ingeniería
la tuya. Tan atemporal 
como las atracciones de feria. 

Lo sé. Tú no fuiste la artífice. 
Sin embargo tus colores 
aún se esparcen
como pintura fresca.

cgb

Cactario

Hoy voy corriendo 
con mis ojos. 
Mis pies se quedaron
anclados en un cactario
que una vez compré
para la ocasión.
Colecciono púas
de diferentes tamaños.
A veces madrugo sólo
para recogerlas y
guardarlas en un
cajón.                                                     
He aprendido a jugar
con ellas sin pincharme.
Hoy para mí ésto podría
considerarse casi
un acto heroico.
Algunas llegan a cortar
como un cúter o
un cuchillo de carnicero
recién afilado.

Pero ya sé cómo colocarme el guante y el mandil. 
Sólo hay que entrenar un poco para danzar entre 
tanta espina y no pisar la flor.


cgb

Anatomía de una ventana

Desde aquí cualquier disco me sabe a canción de cuna calmada. 

 

cgb