Qué sí, qué sí, qué el albatros de Coleridge se tatuará en mi pecho...

“La levedad del pájaro”

Aprender la levedad del pájaro.

Sacar los pies del nido y encontrar

que fuera el mundo es limpio

y el cielo es amplio

y no nos queda nada

por lo que valga la pena no amar.

Aprender

la levedad del pájaro. Respirar.

Sentir cómo pasa el aire

por todas las esquinas del cuerpo,

Lo más parecido a volar

que puede hacer una mujer

como yo,

con el corazón

pegado a la tierra.

Desafiar

la gravedad

como el que desafía

una norma, aprender

la levedad del pájaro.

Olvidar que las cosas pesan

y echarlas al aire,

quedarse quieto y ver

cómo les nacen

alas.

Lo más parecido a volar

que puedo hacer,

yo que tengo

los pies

de plomo.

Aprender

la levedad

del pájaro. 

Laura Casielles. 

"Circunferencia pulmonar (o la importancia de "Pi" al respirar)

Microexordio (in)necesario: Porque cuando se respira, sin señal de neón que lo indique, finalmente se encuentra la salida.

Y el círculo se cuadró,

sin compás y sin regla,

en un manantial breve y

fugaz entre las

manos. 
C.G.B

"Los días raros", Vetusta Morla, Mapas, 2011.

Julietucky, o lo que puede dar de sí el tema del Renacimiento...o el aburrimiento.

Wish you were here...

"Wish you were here"
(song by Pink Floyd, 
cover by Sparklehorse)


So,so you think you can tell heaven from hell,
blue skies from pain. 
Can you tell a green field from a cold steel rail,
a smile from a veil. 


Do you think you can tell 
and did they get you to trade your heroes for ghosts,
hot ashes for trees, 
hot air for a cool breeze, 
cold comfort for change. 


And did you exchange a walk-on part in the war 
for a lead role in a cage.
How I wish, how I wish you were here.
We're just two lost souls swimming in a fish bowl.


Year after year 
running over the same old ground
what have we found 
the same old fears, 
wish you were here...

Waiting for the moon.

"If the Owl Calls Again", John Haines. 

At dusk

from the island in the river,

and it's not too cold, 

I'll wait for the moon 

to rise, 

then take wings and glide

to meet him. 

We will not speak,
but hooded against the frost 
soar above 
the alder flats, searching
with tawny eyes. 


And then we'll sit 
in the shadowy spruce 
and pick the bones 
of careless mice,


while the long moon drifts
toward Asia
and the river mutters 
in its icy bed. 


And when the morning climbs
the limbs
we'll part without a sound,


fullfilled, floating
homeward as 
the cold world awakens.  

Poema de Miguel Rual

Voy a ser la anécdota más larga de tu vida. 
Voy a dejar un surco horadado en tu nuca con mi lengua.
Voy a ser el arco 
del violín de tus gemidos, 
y río (o bañera)
de tu espalda de Ofelia. 
Voy a arrasar Europa 
con mi saliva cargada de rabia caníbal
para ver tus lágrimas de cuero. 
Para que me pidas que pare
y exija que seas Lady Godiva sintética.
Voy a ser 29 de febrero 
del año
en que tú naciste. 


Tenían veinte años y estaban locos. La Bella Varsovia, 2011. 

                                                 Stella Im Hultberg

"Abstract proposal"

A un congreso. Allí

seguro que me

lo aceptan.

C.G.B.  

"Melancholia"

the history of melancholia
includes all of us. 

Charles Bukowski. 

                                                                           (Foto: http://laurenpoor.blogspot.com/)

"Haiku onubense (o de una marisma profunda)"

No creas, que la

marea aún no

ha bajado.

    
                   (C.G.B)

"La Marea", Vetusta Morla. 

La marea me dejó arenas de plata, 
que pondré en el reloj del tiempo que no pasa. 
La marea me dejó islas inundadas,
donde atrapar con mi red una historia de piratas. 


La marea me dejó la piel cuarteada, 
la miel en los labios, las piernas enterradas. 
La marea me dejó la piel cuarteada, 
la miel en los labios, las piernas enterradas. 


La marea me dejó maromas de un barco, 
algas tejidas en forma de desengaño. 
La marea me dejó unas conchas sin nombre, 
con las que el niño hace un collar 
de un alfabeto que no entiende el hombre. 


La marea me dejó la piel cuarteada, 
la miel en los labios, las piernas enterradas. 
La marea me dejó la piel cuarteada, 
la miel en los labios, las piernas enterradas. 


La marea me dejó cangrejos alados, 
burbujas de hielo y un libro en blanco. 
La marea me dejó los versos borrados, 
la tinta, un borrón, un papel mojado. 


La marea me dejó la piel cuarteada, 
la miel en los labios, las piernas enterradas. 
La marea me dejó la piel cuarteada, 
la miel en los labios, las piernas enterradas. 


                         Un día en el mundo (2008)

"Mi blank verse"

"Tú guardas cada palabra
para no tener que decir nada, 
yo guardo esta hoja en blanco
para tener todas las palabras". 
"Objetos personales", Havalina. 

Y pasarán los años, 

y seguiré escribiendo

hojas en blanco,

versos sin rima y sin métrica alguna.

Intentaré siempre imitar la “música callada”

de Cernuda, esa

que sé que tus labios pronuncian

cuando exhalas suspiros

inexistentes, pero que sólo

yo (pre)siento.

Y si te digo la verdad,

no sé qué hago aquí

conjeturando e hilvanando

alas de faisán

a un hipotético fatalismo. 

C.G.B. 

Salinas ya lo sabía...

(...)

Ni en el llegar, ni en el hallazgo

tiene el amor su cima: 

es en la resistencia a separarse

en donde se le siente,

desnudo, altísimo, temblando.

Y la separación no es el momento

cuando brazos, o voces, 

se despiden con señas materiales. 

Es de antes, de después.

Si se estrechan las manos, si se abraza, 

nunca es para apartarse,

es porque el alma ciegamente siente

que la forma posible de estar juntos

es una despedida larga, clara.

Y que lo más seguro es el adiós. 

La voz a ti debida, Pedro Salinas. 

"Thrombocid Forte 0'5%"

Me aseguraron que todo

era mucho más fácil.

Nadie me advirtió que

la vida, a veces, también

tira piedras sobre su propia

techumbre.

A lo mejor mañana cuando me

levante,

salga de la habitación y

me mire en el espejo

del pasillo, descubro que yo

también estoy llena de

moratones invisibles que no se irán

aplicando una simple dosis de

Thrombocid.

De eso sí que estoy
completamente segura. 

C.G.B. 

Kame, hame, ahhhhhhhhhhh!!!!!!

He aquí la nueva versión del ultrafamosísimo "Kame Hame Ha" de Son Goku.  Como pueden observar, además de verse su grito de guerra ligeramente alterado, la apariencia del susodicho también ha sufrido alguna que otra modificación sin importancia. Se ha dejado crecer el pelo. Su musculatura empieza ya a lucir cierta flacidez, reflejada incluso en las maravillosas bolsas que asoman bajo sus tristes y achinados ojos (que por cierto antes eran redondicos). El muchacho, que está en paro, y que no hay presupuesto para peluqueros ni para gimnasios que valgan... El copyright de aquellos maravillosos combates cuerpo a cuerpo que duraban temporadas completas ha pasado a manos de la SGAE (Sociedad Gorrina Amiga de lo "Extraño"), y desde hace cinco años nuestro querido amigo se ha convertido en un abnegado (y obligado) padre de familia... Últimamente ha sido visto por algunas de las calles más conflictivas de la ciudad camboyana de Phnom Penh buscando entre contenedores y residuos varios para poder llevarse un pedazo de pan a la boca. 

Goku, ¡quién te (nos) ha visto, y quién te (nos) ve!  Pobre, las cosas ya no son las que eran... En estos tiempos que corren, si echas la vista un poquito hacia atrás, hacia el lado derecho o el izquierdo, o hacia las noticias, verás que ni para ti ni para nadie...

Humanimalia

Nunca te acostarás sin descubrir algo nuevo...O algo así solía rezar el típico "dicho".  Y como muestra, otro botón pictórico. Pero no uno cualquiera, sino el perteneciente a JennyBird Alcantara, joven artista afincada en la ciudad de San Francisco (EE.UU).  

En la línea de Mark Ryden, el trabajo de esta chica explora temáticas mitológicas y de ensueño, así como también recrea ambientes habitados por personajes pertenecientes a un particular microcosmos de fábula y fantasía que toma su origen en el surrealista y teratológico mundo interior de la artista. Del mismo modo, y para completar "el paquete", JennyBird traslada ese maravilloso universo de sus pinturas a la creación de unas muñecas en las que deja patente su interés por la belleza, la muerte y la crueldad, siempre mediante la fusión de la naturaleza humana y la animal.  

Algunas pinturicas para el deleite, y la página de la susodicha para darse un garbeo, que sinceramente, vale la pena. 

http://www.jennybirdart.com/

"Treacherous Gardens"

"Healer"

"Saint Masochistia, Patron Saint of Extreme Self-Love"

"Throwing Stones at Glass Houses"

"Whisper"

"Reviving Ophelia"

"Sometimes Her Inside Voice was a Roar"

Naitingëil; o la mujer que siempre soñó con ser un pájaro...

MISS VAN, PLACER URBANO.

Porque el puro erotismo y el candor de la infancia pueden ir perfectamente cogidos de la mano...Porque el buen gusto y la belleza no tienen porqué sólo conjugarse con delicadeza y recatamiento. Porque la discreción puede hacer juego con la provocación más sutil y misteriosa...Porque el arte de Miss Van rezuma una elegancia singular e insólita a la par que segrega sustancias surrealistas "al dente". Porque quizás me recuerda a Mark Ryden…Porque me gusta y porque a veces alimentar un poco la vista con este tipo de descubrimientos antes de irse a dormir un domingo como otro cualquiera no tiene precio.  

He aquí algunas imágenes que lo confirman: 

Y si te has quedado con ganas de más, dale un mordisco a Miss Van en estas paginicas que podrían abrirle el apetito visual a cualquier hijo/a de vecino: 

 

http://www.missvan.com/

http://www.iguapop.net/artists/missvan.html

Give me life. Give me pain. Give me myself again.

These little earthquakes, again...

"Farmacología visceral"

"...no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo, 

ni mayor pesadumbre que la vida consciente." 

                                                           "Lo fatal", Rubén Darío. 

Tribulaciones que

hostigan heridas

que se quedan entreabiertas

como las puertas del patio

de un colegio en reformas.

(Daríamos) lo que fuese

por regentar un corazón  

henchido de fórmulas

y soluciones farmacológicas

como una antigua

apoteca, listas para

ser aplicadas en caso de

emergencia. 

C.G.B

Y esas cosas...

"on the continent"

...

and i won't forget you.

I'll send postcards and

snapshots, and 

the finished sonnet. 

from Charles Bukowski's  poem "on the continent". 

"Ni tú ni yo lo sabemos"

“Ni tú ni yo lo sabemos”

Y a lo mejor es que aún ni tú ni yo lo sabemos,

a lo mejor todavía debemos esperar a que

baje la luna de Borges y nos riegue el camino con

antiguas lágrimas que se derramaron 

por mor de un adulterado beso.

A lo mejor, es que todavía es pronto para despedir

al miedo. 

C.G.B

So please, save the last dance for me...

Por favor, aunque sólo sea el último...

This Magic Moment-- Lou Reed

This magic moment

so different and so new

was like any other

until I met you. 

And then it happened

you took me by surprise, 

I knew that you felt it too

I could see it by the look in your eyes. 

Sweeter than wine

softer than a summer's night, 

everything I want, I have

whenever I hold you tight. 

This magic moment

while your lips are close to mine

will last forever, 

forever 'til the end of time. 

So why won't you dance with me, 

hey babe, 

Why don't you dance with me

This magic moment 

so different and so new

was like any other

until I met you. 

And then it happened

you took me by surprise, 

I knew that you felt it too, 

I could see it by the look in your eyes

Sweeter than wine, 

softer than a summer's night,

everything I want, I have

whenever I hold you tight. 

This magic moment

Sweeter than wine, 

softer than a summer's night...

So please, baby,

so please, save the last dance for me

Las artes circenses al alcance de cualquier mano.

 

Porque el mundo del circo ya no es el que era. Porque la ilusión de cada tarde ahora no sólo depende  del montaje de una vieja y raída carpa rayada que acoja las sonrisas de los eternos niños, así como éstas tampoco pertenecen ya a la intervención mágica y falaz de personajes que parecen provenir de otros universos fantásticos y desconocidos...Los torpes payasos, los hábiles funambulistas o ese intrépido domador de leones que se juega la vida en el interior de una jaula con barrotes de caramelo, parecen haber sufrido una insólita transformación... 

Ahora el circo es mucho más que eso. Empresarios que se desplazan en avión y cuyas ganancias descansan en hoteles de cuatro y cinco estrellas. Empleados que reciben sus haberes tras la función del día y que con suerte acabarán adosados a la primera oficina del INEM que encuentren en su camino, donde acabarán haciendo apariciones estelares (y malabares) en la cola del paro... En definitiva, personas de carne y hueso, como tú y como yo. Señoras y señores, niñas y niños, el circo, el circo ha llegado a su ciudad, y por suerte o por desgracia, ya no es el que era...

"Tattoo"

No se me olvida:
Voy a hacerme un tatuaje
con tu sonrisa.


Luis Alberto de Cuenca, Por las calles del tiempo. Sevilla: Editorial Renacimiento, 2011.


(Y yo me atrevería a añadir, haciendo uso de una licencia (poética) imaginaria, que las imágenes y tintas pertenecientes a la tuya ya se tatuaron e impregnaron mi cuerpo, a todo color, y envolviéndolo al completo...)

...En la sombra.

"Táctica en la Sombra", Maga.

Táctica en la sombra, ni luz ni color, quieta en un rincón. 

Luna no se asoma, se hace un edredón de granizo y me busca. 

Y no me descubre soñando desde las ramas. 

Desde mi escondite lanzo pistas, hojas de nieve

con ojos pintados, pedazos de sílabas, fonemas mudos. 

Y no me descubre soñando que desde las ramas ensayo 

mis primeros vocablos en su voz.

Desde lo alto, como viruta de hierro, 

un silbido tibio caracolea hasta su cara. 

Y si me descubre me lava de penas a besos, 

como ochenta y seis cristales pequeños de jabón. 

"Táctica en la sombra", Maga. 

Ni yo tampoco...

"Insomnio"

La vida dura demasiado poco.

No da tiempo a hacer nada. No hay manera

de reunir los suficientes días 

para enterarte de algo. Te levantas, 

abrazas a tu novia, desayunas, 

trabajas, comes, duermes, vas al cine, 

y ni siquiera tienes un momento 

para leer a Séneca y creerte

que todo tiene arreglo en este mundo. 

La vida es un instante. No me explico

por qué esta noche no se acaba nunca. 

Luis Alberto de Cuenca. 

El hacha y la rosa (1996).

"Bluebird", Charles Bukowski. (Porque los pájaros azules también existen).

"Solía vivir con un pájaro.
Era asustadizo y cantaba mal. 
Cuando estábamos solos
nos tratábamos de igual a igual.


Unos dicen que fue una corriente, 
otros hablan de una insolación.
Todos opinan pero sólo yo lo sé, de vergüenza murió."


Nacho Vegas. 
"Molinos y gigantes", Actos inexplicables (2001). 

"Bluebird" 

there's a bluebird in my heart that

wants to get out

but I'm too tough for him,

I say, stay in there, I'm not going

to let anybody see

you.

there's a bluebird in my heart that

wants to get out

but I pour whiskey on him and inhale

cigarette smoke

and the whores and the bartenders

and the grocery clerks

never know that

he's

in there.

there's a bluebird in my heart that

wants to get out

but I'm too tough for him,

I say,

stay down, do you want to mess

me up?

you want to screw up the

works?

you want to blow my book sales in

Europe?

there's a bluebird in my heart that

wants to get out

but I'm too clever, I only let him out

at night sometimes

when everybody's asleep.

I say, I know that you're there,

so don't be

sad.

then I put him back,

but he's singing a little

in there, I haven't quite let him

die

and we sleep together like

that

with our

secret pact

and it's nice enough to

make a man

weep, but I don't

weep, do

you?

Charles Bukowski. 

Traducción. 

"Pájaro azul"

hay un pájaro azul en mi corazón que

quiere salir

pero soy duro con él,

le digo quédate ahí dentro, no voy

a permitir que nadie

te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que

quiere salir

pero yo le echo whisky encima y me trago

el humo de los cigarrillos,

y las putas y los camareros

y los dependientes de ultramarinos

nunca se dan cuenta

de que esté ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que

quiere salir

pero soy duro con él,

le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres

hacerme un lío?

¿es que quieres 

mis obras?

¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros

en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón

que quiere salir

pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir

a veces por la noche

cuando todo el mundo duerme.

le digo ya sé que estás ahí,

no te pongas

triste.

luego lo vuelvo a introducir,

y él canta un poquito

ahí dentro, no le he dejado

morir del todo

y dormimos juntos

así

con nuestro

pacto secreto

y es tan tierno como

para hacer llorar

a un hombre, pero yo no

lloro,

¿lloras tú?

Charles Bukowski.