Arte grafitero en Huerto Paco (Huelva).

Porque el arte no entiende ni de superficies ni de lugares. Graffiti decorando una pared de una plaza en el barrio de Huerto Paco, sito en la capital onubense. 


Tucky. 

"A house that seemed to float over the city on steel legs"

Esbozo que capta y reproduce la imagen que ha venido a mi mente al leer la frase que le da título al mismo: “A house that seemed to float over the city on steel legs” (The Fight Club, de Chuck Palahniuk). Otra birria para la colección realizada en apenas 15 minutillos, la cual ha contribuido a hacer más llevadera, una vez más, otra indolente y desidiosa mañana veraniega. ¡Qué vivan las casas con tacones y a lo loco!

¿Qué carta me juego que no me duela?

Porque a veces hay días en los que hasta las decisiones más nimias y las cuestiones más baladíes pueden convertirse en auténticos asuntos de estado...¿Qué carta me juego que no me duela?

"Sí, ¡qué le corten la cabeza!"

Homenaje nocturno y exprés a una de esas novelas que deberían ocupar uno de los primeros puestos en el “Ranking Top Ten” de todo filólogo, ratilla de biblioteca o incluso lector aficionado que se precie: Sí, habéis sido bastante avispados. Me estoy refiriendo a Alicia en el País de las Maravillas, de Lewis Carroll. Y de paso, por qué no, convertir un guiño pictórico-virtual en un sueño hecho realidad: transformarme en la Reina de Corazones por un ratín. “Sí, ¡qué le corten la cabeza!”

Quisiera que hoy.

Quisiera arrancarme de mis adentros,

quisiera quemarme el alma a fuego lento,

quisiera amputar estas manos

cómplices perpetuas de un delito escrito…

Quisiera mentirme desde afuera,

quisiera encadenarme en el Gran Cáucaso,

quisiera sesgar esta lengua

amante de sinsabores  y gustos intensos…

Quisiera armarme de valor y vocear

segmentos de sangre y lienzos,

quisiera pasear desnudos corazón

y entrañas, que danzaran al son

de los tuyos, enganchados como

pez y anzuelo,

como

conejo y señuelo. 

Qué decir que hoy quisiera,

que quisiera que hoy…

C.G.B

¿Me podría poner cuarto y mitad de esa autoestima que tan buena pinta tiene, por favor? Gracias.

by Elisa Riera.

"Como en Itálica"

Festín de aromas y del tacto.

Caricias superficiales

y profundas que atravesaban

lagunas sentimentales y

heridas empapadas en un

sudor que perfilaba hazañas y victorias

corporales,

de epopeyas estivales propias de la estación.

Confesiones a media luz.

Un lecho se calentaba a fuego lento

por  el ardor de intensas miradas y

voraces bordes de carne que se devoraban

urgentemente, temiendo que se les agotase

el tiempo, aunque relojes de arena

acompasaban ritmo y movimiento

con nórdicas melodías de producción casera.

Vísceras y órganos del intelecto.

Sedientos de comprensión

y de pasiones carnales que sólo

otros entes volátiles y del mismo

microcosmos

sabrían y pudieron saciarte

en su deseo por complacer

y autocomplacecerse.

Hoy sólo quedan ruinas,

como en Itálica.

Y pisadas en el alma, como en

la luna. Y la unión inmortal

de dos psiques alineadas

en el tiempo y en el espacio

de ése, nuestro teratológico mundo

e imaginario interior.

C.G.B.